FOTOS. Contador se convierte en gesta

Fotos: Tim de Waele
Eran una decena apenas los kilómetros que llevaban en las piernas y no los que faltaban. Parecía confundirse la escena, una alegoría a la historia, un grito a la epopeya del ciclismo más bello jamás visto. Al paso que Alberto  Contador, orgullo herido, raza indomable por triunfadora que es la suya pero esta vez hecha tizas atacaba en las primeras rampas del Telegraphe la imagen se volvía añeja, reducida al blanco y negro. La épica ciclista de los grandes héroes, de los campeones como él a los que perdidos el norte, la flecha en la brújula que indica certera al maillot amarillo se vuelven locos, esquizofrénicos y ya les da igual "ser quinto que el 24º". Nada importaba ya más que el reecontrarse con su propio ser que es la victoria y en su hábitat natural que son las montañas. Solos él, la gesta y 90 kilómetros con el Galibier y el Alpe d'Huez. Bello loco Alberto Contador.

Enajenado porque con 90 kilómetros por delante, cuestas por doquier y sufrimiento extremo expectante en cada una de las tenebrosas 21 curvas del Alpe d'Huez atacó, "que sea lo que Dios quiera, me dije", confesó Alberto. Ése, el chico moreno que lleva la derrota sellada en la cara como una lacra por ser la primera desde hace cuatro años y en las seis grandes vueltas que ha disputado que no ganará. Lección deportiva la suya y humana. Ejemplo de vida la de aquel que se levanta ante toda adversidad, "crucé la meta del Galibier y pensé que tenía que darle la vuelta a esto". Y se hace grande por deseo inmundo, "decidí darlo todo". Todo. Vacío llegó a Alpe d'Huez y sin victoria. Pierre Rolland, un joven francés que enmendó el dolor por la explosión definitiva de Voeckler puso el color al triunfo. El ciclismo moderno del reservar y aguantar como lo hizo, a rueda de Samuel, aprovechado y listo cuando el asturiano se acercaba a la posición de Contador y terminó remanchándoles a ambos.

Fue el 'sumum' del ciclismo. La bicicleta elevada al espectáculo a su mayor grado aun sin corredores a todo gas, piernas flaqueantes, aún sin el Contador de las grandes tardes, ése matador que, implacable no perdona. No era ése cuándo en las rampas de Alpe d'Huez echaba la vista atrás en medio de la marea humana, menos cuando poco después, debilitado se dejaba atrapar por Samuel  Sánchez y Pierre Rolland pero para entonces ya nada importaba. En ralidad, el triunfo era lo de menos pues su gesta había sido captada tiempo atrás. Imagen en blanco y negro el de su rabioso demarraje al que Andy, castigado aún por la fatiga de sus sesenta kilómetros en solitario camino de su consagración en el Galibier 24 horas antes le azotaba pero consiguió seguirle la estela. El mismo glaciar que un día antes lo sepultaba era entonces testigo de su reivindicación. Casta. Evans a duras penas consiguió seguirles al madrileño y el luxemburgués, tampoco Samuel. Sentados y a su ritmo. Quedaba mucha etapa.

Y no sirvió de nada, pues el valle camino de Alpe d'Huez, la montaña más joven y a la vez mítica del Tour que guardará esta etapa para sus libros de historia tumbó las esperanzas de Alberto. Cogidos en el descenso por Samuel mientras el madrileño seguía mirando atrás, a la entrada de su amigo. No sirvió de nada pero ¡ay! Qué fantástico y divino fue. Historia viva que no se zanjó triunfadora, hubiera sido guinda. Evans, en cambio, cocina su pastel lento y a largo plazo. Sangre fría le puso al fogón hasta la última rampa para atacar a Andy Schleck. Sin premio. Hoy se jugarán en la crono un Tour de leyenda gracias a Alberto Contador.